Ты там не знаешь ничего,
винишь, наверное, в измене
А здесь тропою кочевой
усталые бредут олени.
Здесь сопки в воздухе висят,
по пояс скрытые в тумане,
Из женщин верст на пятьдесят
лишь ты на карточке в кармане,
И эта ночь и дымный чай,
и кедр с обугленной корою...
Моя родная, не скучай,
свистит в костре сырая хвоя...
