Стало море серым, не синим,
и по трюмам лежит грязный груз,
Возит,  возит картошку бригантина,
Флибустьеры вступили в профсоюз.

 По волнам никто уж не  бегает,
Скатерть шьют из алых парусов,
Персональной прельстившись "Победою",
За буфетчика вышла Ассоль.

 Вместо бурных просторов Атлантики
Подавай вам заплеванный пляж,
Догнивает последний романтик,
Променявший кинжал на гуляш.

Что ж осталось вам? Куцые бороды
да пижонский рюкзак за спиной,
В десяти километрах от города
Хором петь про Кейптаун ночной.

Мне от жизни немногого надо.
Я могу все на свете стерпеть,
Только где ж, вы скажите, Гренада,
За которую мне умереть?